A prostituta da rua 27

   Moro há vinte anos na rua 27. Para ser mais clara, desde que nasci. A nossa rua sempre foi a mais calma da cidade. E o nosso canteiro de flores, uma atração turísticas. Poucas almas percorrem a calçada à luz do dia, a não ser os passarinhos que fazem seu típico concerto mesclado ao barulho dos motores.

A minha janela sempre foi o meu portal para a vista magnífica da cidade. De lá de cima, contemplo o panorama e dou vida aos personagens que pela rua passam. À senhora Rita, que passeia seu cachorro Bob às onze, ao senhor Manuel que lava seu carro todas as quintas, rigorosamente, às cinco da manhã e outras poucas criaturas cujas rotinas conheço de traz pra frente. 

Mas a minha principal atração é a prostituta da rua 27. Como tinha dito, nossa rua é múmia à luz do dia, no entanto, o mesmo não acontece à noite. Mal o sol se deita, a rua acorda e enche-se de movimento. Um movimento silencioso e misterioso.

Ela chega sempre às sete e meia, nem um minuto antes nem um minuto depois. É linda. Airosa. Pele num moreno estonteante, mistura de terra e sol. Cabelos crespos e negros, negros e luzidos. Silhueta impecável, típica da tradição africana. Redondas coxas adornam seu corpo e seios firmes, aprumados em sentinela fartam seu peito, parecendo até afirmados por mãos angélicas. Seu rosto juvenil e belo abriga mistérios, genuinidade e tristeza. Traz, sempre, em suas mãos delicadas rosas amarelas colhidas, suponho, no canteiro da rua.

Chega sempre o mesmo carro. Incorrigível na arte da pontualidade. Azul-escuro e finíssimo, resistente ao tempo, íman de inveja alheia. Ela entra, meu olhar já não a alcança. Agora, a imaginação trabalha.

Para onde irá a prostituta da rua 27?

Quem sabe a um castelo magnífico onde mora o príncipe do carro azul? Ou quem sabe a um quarto escuro e doloroso onde se entrega a um amante sem amor? Quem sabe recebe beijos doces e românticos? Quem sabe lêem contos, poemas e romances, ao pé da lareira, antes de se amarem apaixonadamente? Quem sabe é amarrada e possuída violentamente? Quem sabe recebe flores em declarações de amor? Quem sabe recebe açoites em masoquismo e terror? Quem sabe ouve versos doces e palavras de amor? Quem sabe ouve silêncios frívolos e insulto de libido?

Quem sabe mais nada! Pobre infeliz, doce amada prostituta da rua 27! Quem conhecerá a história que minha imaginação não alcança?! Quem conhecerá tuas passagens, teus sorrisos, teus choros?