O assassino de si mesmo

Hoje, como nos outros dias, ele gritou. Mas sempre gritava. Gritava num silêncio tão alto que nenhum de nós ouvia. Mesmo no quarto ao lado.

Ele estava sempre presente. Mas não notávamos. Chorava em seu sorriso que disfarçava angústias e lágrimas. Gemia, tremia quando estava perto e ao mesmo tempo longe. Porque, nós, não o notávamos. Estava lá por todos. Consolava. Amava. Cuidava. Mas não estávamos lá para ele.

Hoje, pela última vez gritou. Mas sempre gritava.

Socorria nossas angústias e lágrimas em busca de socorro. Perito na arte de estar perto sem ser notado, estava sempre acompanhado da solidão. Mas não notávamos. Persistia em entrar pelas portas fechadas. E nós trancávamo-las.

Era esbelto, bonito, puro, magnífico e sofrido. Poético na sua forma de ser, fechado e distinto. Mas nunca notamos. Até ao momento em que resolveu não mais bater às portas trancadas. E gritou pela última vez. E desta vez o eco foi intenso. E mesmo em silêncio mortal o grito foi ouvido.

No tiro de adeus marcado no peito, ele se foi. E não mais gritará. Mas o silêncio que deixou grita, faz eco, faz som. E hoje notamos.

E na carta que deixou…estas palavra: “Parei o tempo para que me notassem. Não o vosso, mas o meu. Para que hoje leiam os poemas que escrevi. Os sonhos que semeei, em meu solo infrutífero, nunca regado. As fantasias que nunca vos contei, porque nunca foram notadas. E hoje, enfim serei notado. E amanhã esquecido. Como sou tolo. E assassino de mim mesmo. Mas esta é a única forma de agradar minha alma e ser notado, pela primeira e ultima vez.”